Аксёнов Пётр Васильевич

     Аксёнов Пётр Васильевич – поэт, член Союза писателей России, член Российского творческого Союза работников культуры. В 1985 году окончил Ленинградское Высшее военно-политическое училище ПВО имени Ю.В.Андропова по военно-политической специальности «Преподаватель истории и обществоведения». В 1996 году - Военный университет Министерства обороны РФ, психологический факультет. Присвоена квалификация – «Специалист в области общественных отношений и информации». С 2004 по 2007 годы учился  в Российской академии государственной службы при Президенте РФ. Специалист по государственному управлению и в информационных передачах.
   Служил в Центральной группе войск (Чехословакия), Ленинградском, Забайкальском и Московском военных округах; в Главном управлении воспитательной работы Вооруженных Сил РФ, в Главном управлении международного военного сотрудничества Министерства обороны РФ. С августа 2008 года по июль 2010 года находился в длительной служебной командировке в Аппарате Главного военного советника  вооруженных сил Сирийской Арабской Республики, в городе Дамаск. Являлся помощником главного военного советника Министра обороны Сирийской Арабской Республики по вопросам военно-технического сотрудничества. Имеет государственные и общественные награды.

 Мой дед

Мой дед не вернулся с войны,
Для меня это - горькая быль.
Мой отец ненавидит войну,
Для него это - вечная боль.

Мой отец не дождался отца,
Тот погиб, не оставив следа,
Долг исполнил за нас, до конца,
Пал без вести - ушел в никуда.


Нет могилки, ограды стальной,
Где могли б постоять мы с отцом.
Только вечная память о нем
Будет жить в его сердце больном.

Было только  четыре отцу,
Он бежал, провожая весь путь,
Капли слез не сходили с лица…
Вот и всё…И одна только грусть…

Мой отец вечно помнит отца,
С малых лет видит образ родной,
И его очертанья лица
Часто сняться, где он молодой.


 Ответ потомкам

"Пал смертью храбрых" - вершина мысли;
В ней емкость правды,  горечь утраты.
Найти другую для утешения,
Наверное, трудно и безотрадно.

"Пал смертью храбрых" –
"За что?" - ты спросишь.
Я знаю точно - за нас с тобою.
За то, чтоб жили мы в этом мире,
Они пожертвовали собою.

"Пал смертью храбрых" - одна лишь строчка;
Так сжато, скупо, и так печально…
На монументах в конце лишь точка,
А что за этим - лишь вой отчаянья.

"Пал смертью храбрых" –
"Трагедий столько; кровь не напрасна?" –
Ты, может, скажешь.
Нет, не напрасна! Стояли стойко,
За мать Россию, не по приказу.

"Пал смертью храбрых" - листок бумаги.
Скупая фраза на "похоронке".
Вещь дорогая - дань той отваге тем,
Кто навечно - в одной воронке.


Никто не забыт, ничто не забыто.

Со дня Победы лет нимало
Прошло, исчезло в никуда.
Но всех имен, тех кто пропали,
Мы не узнаем никогда.

Пропавших без вести не счесть.
В плену погибли миллионы.
А кто вернулся из тех мест,
Опять загнали в эшелоны.

Не счесть без имени могил,
Есть только слово "неизвестный";
И божий свет уж им не мил,
И колокол молчит небесный.

Есть обезличка на Руси -
Не ценим жизни мы порою.
Таков уж приговор судьбы:
Нам дзоты закрывать собою.


Вдали от дома

Я покинул родную Русь -
В Средеиземье лежит мой путь.
На душе моей стон и грусть.
Я вернусь, только верь, не забудь.

Пусть простят меня дуб и клен,
Что стоят над моей избой;
Не хватать будет ваших крон,
И дымка над моей трубой.

Не хватать будет холодов,
Хруста, снега и шума ручьев;
На домашнем столе пирогов,
Тех, что мама с любовью печет.

Будет жалко, простит меня Бог,
Что оставил родимых одних.
Ну, а, главное, - тех годов,
Что не рядом я был для них.


Мои идеи

Комиссаром иль замполитом?
Стал не вдруг, а по убежденью,
И не мог я тогда предвидеть
Перемен вихрь и пробуждений.

Но идеи, они ведь в теле -
Их не выкинешь на помойку;
Я как тот, что служили в "Белой"
Был противником перестройки.

Да, идеи, они что мысли, -
Как пронизаны вены кровью.
Куча судеб на коромысле 
Оказалась по чьей-то воле.

Рвали души солдатские в клочья,
Боль за мощь той былой страны.
По живому резали волчьи
Те приказы от сатаны...


Кто я?

Я доморощенный пиит.
Мне громких слов, похвал не надо,
Вот только рифма давит в грудь,
Когда ей выйти очень надо.

А, может быть, я рифмоплет!
Могу я вирши узаконить,
И подчинить души полет,
И ярость мыслей успокоить.

Я посыпаю лист пером -
Слова кладутся к ряду ряд.
Я сам не знаю, но нутром
Я чувствую, что рад.

 

Творчество членов Союза